Как вам стих?! В бреду называется.
 

От приторного конфитюра-
температура.
Закрытое окно хранит, нет воздуха и это злит,
Нет мыслей, чувств, души-
Крошки птицам покроши.
Птицам душ нужна подпитка,
Лишнее слово, как пытка,
Майорама рвётся нитка...
Дёрнулась и скрипнула клитка,
Вошёл мой Чёрный Человек,
Окончить жизни стрёмный век...
Лежит не начатая книга,
Мне помнится Москва и Рига,
И надо уколотся...
Напиться у колодца.
Игла-вена-зона.
Сойти с невидимого трона,
Мной пишется один лишь бред
На завтрак, ужин и обед-
Стеченьбе слов и просто лет.
Вот человек спешит из МУРа,
Температура.Бредит температура.